DEMENTACIÓN

LA RESURECCIÓN

2008-08-08T03:40:00.010+02:00

Las coincidencias;

La vida nos lleva por caminos, igual que la razón, por
laberintos de emociones que debemos procesar.

No es válido el primer arranque. El arrepentimiento es donde suele regocijarse, una vez termnado, el calentón.

Las pausas nos hacen sentir solos pero también más firmes en nuestras fes.

Un alivio y una nueva cruz. Al fin y al cabo, la amistad y el amor tampoco fueron tan distintos. Ambos te arrancan de cuajo el corazón en ese último suspiro, en esa última oración.

Ambos te mantienen atado en el recuerdo de que jamás nada volvió a ser un hecho tan y tan real...

"Deví nacer en otro platena, otro más afín a mí": Ésta ha sido mi última excusa.

Mañana, que es hoy, se terminan las vacaciones en el bar Malkavian.

Ganamos las batallas de antaño, ahora nos falta la guerra...

Ah, sí... me acordé de una amiga.

YA NO SOMOS INMORTALES, AHORA SOMOS ETERNOS

2007-12-21T06:20:00.000+01:00

La vida se hace a medida que uno la crea. ¿Quién eres tú? Tú eres justo ese que camina tu lado. Hay un baúl en el que guardamos todo lo que nos sucede. Una vez fuimos a Berlín. Otra vez hicimos un concierto. Sí, otro más. Esta vez en el Clap. Banda malkavian estuvo dignamente absorbiendo los sueños de todos los que asistieron. Otra vez regalamos sueños que nunca tuvieron los que allí estuvieron y ganamos la batalla con el corazón. La persiana del bar está pintada. Es el dibujo más bonito del mundo. El concierto estuvo dedicado a todos los que cayeron este año: A Dani, A Patricia (la de la persiana) y a Cristina. Ya no somos inmortales,pero sabemos que podemos ser eternos. Esta noche es tan corta y tan larga como el resto. Desde Berlín todo parece llevar las misma faldas, el mismo argumento y los mismos hechos, sólo que en un sitio distinto. No es lo mismo escuchar a Marilin Monroe desde un Mercedes atravesando Germania, que escucharlo cerrando el bar Malkavian. Nada es mejor ni peor, sólo distinto. La gente decía que tenían ganas de llorar, en el concierto, digo, esta vez en el avión, no las sentí. Sentí felicidad. Las mismas luces de siempre alejándose en la distancia con más rapidez que otras veces por las nubes que todo lo cubrían. Satisfacción se llama la palabra. Por haber estado 30 años más tarde (justo cuando yo nací) en casa de Bowie y de Iggy, por haber visto muy de cerca dos cadillacs auténticos y una Harlley del 54 de Santa Mónica. Los que recuerden la película de jóvenes ocultos (the lost boys), que és para mí la película más auténtica de tema vampírico, Santa Mónica, tiene un sonido especial. "Cry little sister..."

Hoy ha sido una noche especial. Ya no tengo internet en casa ni línea telefónica, debo ahorrar. Ahora en casa de pescandoatunes escribo breves palabras que se perderán en el tiempo. Palabras que nunca podríais ni imaginar cuánto pueden a llegar a significar para mí, para nosotros.

Hemos conseguido la mejor persiana de la plaza en la que todos habitamos cada uno de nuestros días, alguno de ellos al menos. Es preciosa y un día de estos lo demostraré con una imagen de ella.

Banda Malkavian sigue con sus dos componentes al pié del cañón. El 10 de enero en el "Casc Antic" allí mismo, en can Xammar. Al poco tiempo en el mismo més, aunque sin fecha, en el Atzucat. Si todo va bien, una vez pagada la multa que tenemos por hacer conciertos en nuestro pequeño microcosmos, gracias al colectiu de músics del maresme, podremos reemprender las actividades musicales en el bar. Estan muy interesados en ello y no pensamos perder esta vez. Pidamos un poco de suerte y gracia al año que nos viene para poder cumplir los deseos que seamos capaces de imaginar. Pidamos un poco de belleza en nuestras tristes existencias y nuestra puta realidad. Vamos a ganar. Somos más que ellos.

Con mucho más que decir y poco tiempo antes de irme a dormir. Sólo pido que recordeis una nombre: Patricia. Ella és la musa de nuestra persiana.

El resto sigue en pie.

JÓDETE

2007-12-09T08:17:00.000+01:00

Así es ahora Mataró:

MUNDO TV

2007-12-08T04:22:00.000+01:00

Desde mi televisor veo el mar
Unas palmeras, la nacional,
Los trenes vienen y van.

En mi televisor hay una plaza
Gente de bar en la terraza
Tú con tu carrito de mañana.

Dicen que hay un lugar
Negro y cuadrado
Que abre caminos hasta lo más bajo
Los gordos de arriba
Lo usan como arma
Si los miras a la cara
Mil serpientes de emisora
Envenenarán tu alma.

A mi televisor sólo llegan señales
De blanco viento en invierno
De rayos naranja en verano.

De mi televisor salen y entran
Mis amigos y conocidos
Mientras te sueño, no siento frío.

Dicen que hay un lugar
Negro y cuadrado
Que abre caminos hasta lo más bajo
Los gordos de arriba
Lo usan como arma
Si los miras a la cara
Mil serpientes de emisora
Envenenarán tu alma.

Entiende que de miedo muera
Si me acerco a la antena.

HEROES

2007-12-04T04:02:00.000+01:00

Hay épocas en las que nos toca presenciar cosas que nos hacen dar cuenta de cuánto nos queda aún por aprender. Que la vida no es más que una broma efímera y de mal gusto que se nos escapa igual tanto si la disfrutamos, como si no. Ver a gente cercana enferma, o morir de un modo indigno, encender el televisor y presenciar accidentes que te dejan parapléjico de un dia para otro, escuchar historias en los bares de vidas que caen en desgracia eterna por no ponerle valor al asunto y hacer tan sólo lo que dictan los cánones de la sociedad actual. Hay mil millones de maneras pequeñas con las que desperdiciar nuestro tiempo mientras aún gozamos de salud y fuerza. Maneras que muchos desde su cama de hospital lamentan por no haber cambiado o no tener una segunda oportunidad.

¡Esto es un grito a la libertad!

Pueden llamarnos locos o insensatos o tantas cosas peores como quieran, pero un jueves 22 de noviembre cumplí 30 años hará poco más de una semana y ya siento que ha pasado una eternidad. Ese jueves fui al concierto Marilyn Manson con mis dos Ivanes. Aunque breve, fue un gran concierto. Puede que mis ojos estén acostumbrados a los maquillajes y vestuarios extremos, pero nada de aquello me pareció demasiado escandaloso o satánico. Por el contrario, si que disfruté de un gran show donde el reverendo presidía una ceremonia gotico-festiva inolvidable. El propósito no era verles nosotros a ellos. El propósito era que ellos vieran que estábamos allí. Al final, antes de la última canción, les lancé la boa negra que Nihm acavaba de regalarme y Rob Holliday (el bajista) la lució orgulloso enredada en su cuello hasta el fin del concierto llevándosela al vestuario con él. Misión conseguida.

Aquello sólo podía ser el preludio del gran viaje que nos esperaba. De nuevo el aeropuerto de Barcelona paseaba por nuestros pasadizos buscando el embarque que le llevara al corazón. La vuelta a Berlín devía ser intensa y gratificante ya que tan sólo una noche, la ciudad que nunca duerme (que ya no es Nueva York), nos acogería una vez más conduciéndonos en lo tan rocambolesco que Alicia, con todas sus maravillas, no podría descifrar. Sin hotel y sin maletas, lo único que nos sobró es que no se pudiera fumar ya en los aeropuertos.

He de deciros que si alguna vez vais a Berlin, no os perdais el White Trash, el local que nos acogió en la mayor parte de la noche. Ya no es tan sólo el sitio, que es precioso, también la gente y sobretodo la música. Todo Rock & Roll del clàsico, y del de ahora. En la parte de abajo, las guitarras sonaban con toda vanguardia, grupos que jamás hemos escuchado aquí en nuestro país pero que en cambio, allí, parecen de lo más comerciales. Y arriba, todo 60/70. Incluso tuve la oportuniodad de bailar el Time Warmp del Rocky Horror show, toda una delicia.

La gente en Berlín es abierta, y más cuando te ven con ganas de fiesta. Para bailar, tonto el último. He de agradecer a un grupo de músicos pirados llamados atomicworkers la buena acogida que me dieron en su hogar. Un piso muy cercano a Alexandresplatz que daba cobijo a toda clase de artistas tarados con mucho gusto e higiene (cosa impensable aquí, y me incluyo). Al fin fuimos "heroes" por una noche nada más, aunque para nada queda descartado que la cosa vuelva a repetirse, que volvamos a encontrarnos en este mundo gris tan real que da asco. Y es que de echo... es tan serio todo en la realidad que dan ganas de quedarse a vivir en el laberinto de Bowie por muy jodida que esté la cosa. Dan ganas de que te secuestren al hermanito más coñazo que tengas y te lo conviertan en Goublin.

Y como la vergüenza parece ser que está al otro lado del muro, en el mío vivo con demencia lo que la vida me pone entre las piernas sonrojándome el corazón.

La vuelta a Barcelona volvió a ser triste. Otra vez la ley en los talones, los impuestos, los problemas en el bar, el final de mes, la guerra y eso sí, un cumpleaños que nunca parecía terminar.

Lo mejor de esta ciudad en la que vivimos somos nosotros y nunca me cansaré de repetirlo. Aquellos que luchamos por transformar todo lo que nos rodea, los que nos la jugamos a malas famas por que no nos quiten la sonrisa de los labios ni uno solo de nuestros días. Lo mejor de Mataró, sois vosotros Malkavianos. Y lo demostrasteis el viernes en el concierto de la Negra Flor una vez más. Un bar que apenas visita nadie, de pronto tenía todos sus taburetes ocupados y gente de pie en las barras dando palmas a ritmo de buen R&R. Y no lo digo porque los músicos fuéramos Julián y yo, sino por todos aquellos que algún día compusieron las canciones que versionamos. Un precedente a un bar que sólo ponía música en castellano y ahora, en cambio, amplia sus horizontes y se lanza a mezclar lo que ya tenía con música internacinal de los 80-90. ¡Un hurra para ellos!

Gracias a todos los que asististeis y a los que no, os espero el próximo 15 de diciembre en el Clap. No os arrepentireis.

NEGRA FLOR

2007-11-29T15:46:00.000+01:00

A todos los que visiteis este blog, deciros que este viernes 30 de noviembre a las 23:30, el dúo Malkavian vuelve con fuerza para ofreceros de nuevo un concierto, un sueño y otra de sus muchas locuras.

Tal vez no seamos lo mejores, pero somos con diferéncia los que le metemos más morro.

El lugar es la Negra Flor, muy, muy cerquita del Clap, y ya que parece que en el legendario Clap se han animado a distorsionar nuestros oidos con música como la Macarena, mueve tu culo, David Bisbal, Shakira y otros artistas y temas deplorables, os aseguro que una de versiones que abarca de los 60 hasta los 90, será de agradecer para nuestro olvidado buen gusto.

MATARÓ ARDE

2007-11-16T07:27:00.000+01:00

Hoy he hecho ruta. Del bar al hospital y del hospital a comisaria, y de comisaria a casa. El paisaje más bello del mundo lo encuentro frente a mi ventana:
El centro de natación está ardiendo. He hecho algunas fotos. Es precioso. Lástima que mi cámara sea de carrete y deba esperar un tiempo a revelarlas. No es broma.

NO VAMOS BIEN

2007-11-09T03:40:00.000+01:00

Por el suelo, crugen almas bajo mis pies
por el suelo, charcos de lágrimas, todo del revés
por el suelo, sueños rotos puestos en papel
por el suelo, tantos amigos que no van a volver

Por el suelo, quien bien te quiere, te hará llorar
por el suelo, ¿cuál es mi locura? Es querer amar
por el suelo, juego sucio no implores más
por el suelo, toda esta rabia tengo que alejar

Y al final tampoco estoy sola
cuando salgo tengo con quien jugar
amigos efímeros que no piden nada
tan sólo un soplido de felicidad

Por el cielo, lo miro todito siempre ha sido igual
por el cielo, me engaño y me digo: no estubo tan mal
por el cielo, añoro a aquellos que dejé atrás
por el cielo, no añoro ni el daño ni la soledad

Por el cielo, no rugen mis tripas cuando abro los ojos
por el cielo, por mucho que digan ya no me sonrojo
por el cielo, que sigan diciendo, a mí me da igual
por el cielo, si estás en lo mismo, yo, amigo, te acojo

Y al final tampoco estoy solo
cuando salgo tengo con quien jugar
amigos efímeros que no piden nada
tan sólo un soplido de felicidad

Ya no me sonrojo
estoy en remojo
espera y espera que llego tercera
borracha y contenta ya no quiero cuentos

Escuchad vosotros que me conocisteis
habrá que romper, ya no quedan más chistes
viejos compañeros ya soy vieja perra
me paro y pienso
que no vamos bien

EL AIRE QUE RESPIRAMOS

2007-11-03T07:44:00.000+01:00

Elige la vida, elige un empleo, elige una carrera, elige una familia, elige un televisor grande que te cagas, elige lavadoras, coches, equipos de compact-disc y abre-latas eléctricos.

Elige la salud, colesterol bajo y seguros dentales, elige pagar hipotecas a interés fijo, elige un piso piloto, elige a tus amigos.

Elige ropa deportiva y equipos a juego, elige pagar a plazos en una ámplia marca de putos tejidos, elige el bricolage y quien puto eres los domingos por la mañana, elige sentarte en el sofá a ver tele-concursos que embotan la mente y aplastan el espíritu mientras llenas tu boca de puta comida basura.

Elige pudrirte de viejo cagándote y meándote encima en un asilo miserable, siendo una carga para los niñatos egoístas y hechos polvo que has engendrado para reemplazarte.

Elige tu futuro, elige la vida.

¿Pero por qué iba yo a querer hacer algo así?

Yo elegí no elegir la vida. Yo elegí otra cosa.

¿Y las razones?

No hay razones.

¿Quien necesita razones cuando tienes cáncer?

Jódete.

Tu puedes ser el próximo.

MATARÓ MATA

2007-10-26T12:08:00.001+02:00

La vuelta a Mataró ha sido una hóstia monumental contra la realidad. Las piedras han sido lanzadas una a una hasta abrirme la cabeza y hacerme sangrar. Imagino que sólo los donuts podrían entenderme ahora. Las lágrimas que cayeron en el avión de vuelta siguen haciendo el recorrido Barcelona-Berlin y las envidio un montón. Lástima que no puedan bajar en el aeropuerto y coger un taxi hasta Alexandreplatz para disfrutar de sus coloridas luces nocturnas y una copas en el Bang Ban g servidas por Kay, uno de los chicos más guapos y más sonrientes de la ciudad. Allí todos bailan al ritmo del mejor Rock&Roll de los 60 y disfrutan de buenos conciertos cada semana al módico precio de 5 euros. Al revés que en Mataró, a los concietos la gente va antes de que empiecen y muchos se marchan cuando ha terminado.

En la ciudad gris son tanta las veces en las que uno se siente tentado a tirar la toalla que el agotamiento no tarda ni tres dias a surgir tras una vacaciones en una ciudad de verdad. Ahora mismo tengo la sensación de estar perdiendo el tiempo. Me pregunto cuántos años les llevamos de retraso. Las caras de la gente no son de asfixia como uno puede encontrarse aquí a cada paso. Los sueldos son más elevados sin tener que trabajar tantas horas, y la comida, la ropa y los alquileres, más económicos. Allí son muchos los que viven solos por unos 400 euros al mes. La única condición es hablar alemán y no descarto la posibilidad de aprenderlo porque es un idioma precioso.

Mientras tanto, en una pequeña plaza de Mataró, hay un bar maldito por los peces gordos. La explicación sigue sin aparecer a pesar de las muchas teorias que rondan mi cabeza. Podría ser la lucha cultural que en mis tiempos de compañía teatral llevé a cabo contra el ayuntamiento devido al poco apoyo que se nos da a los artistas de la ciudad, podría ser la mafia que se mueve entre policia local y ayuntamiento, podría ser un enemigo oculto, podrían ser los vecinos, podría ser... la cuestión es que ahora sí. Mientras el conejo blanco se vino hasta Berlín para cambiarnos constantemente la buena suerte en mala, también hacía de las suyas en Mataró. Al llegar me he encontrado con que antes del 20 de noviembre Malkavian debe pagar 1.300 euros de multas por dos cosas que nunca sucedieron. Ni mi abogado se atrevió a reclamar. Dijo que sería una pérdida de tiempo y de dinero, es mi palabra contra la de la policía local y eso no tiene solución y menos en tiempos cercanos a las pagas dobles. Recaudación municipal, le llaman. Yo le llamo robo legal. Una multa por llamarles para pedirles ayuda porque teníamos a dos tipos violentos pateando la puerta y insultando a todo el mundo (ellos le llamaron queja de vecinos aunque en realidad fui yo misma la que llamé. Pero ha pasado más de un año y la llamada ha sido borrada), y otra por venir fuera de horas con el local en pleno funcionamiento y no sólo no quise dejar de servir y echar a la gente, sino que además a quien eché fue precisamente a los propios locales (yo le llamo entrar cuando todavía nos quedaban 10 minutos para tener a todo el mundo fuera, con el bar limpio, persiana medio bajada, sin música, sin servir ya a nadie y la rabia policial al ver que en el momento en que le dije a la gente que decidieran si querian salir del bar o no, todos pagaron y se fueron). 1.300 euros de mierda que no sé de dónde voy a sacar pero que por otro lado, espero sean la causa de muchos ataques al corazón (así se le llama a la muerte por consumo de cocaína) en el ayuntamiento y la policia local. Os aseguro que cada céntimo de esa multa estará tan podrido que no podrá causar más que mal a todos aquellos a quienes les caiga por primera vez en sus bolsillos.

En Mataró sólo queda una esperanza: lárgarse algún día a otro lugar.

Hay otra multa que queda pendiente. Ésta, aunque sea para partirse de la risa, al menos es real. El dia de nuestro primer aniversario, una maravillosa banda de jazz amenizó nuestra fiesta a primera hora. A pesar que la policia no hizo acto de presencia en el interior del bar para advertir de ninguna molestia, se nos multó un sábado 13 de mayo a las 22:43 (aquí es donde debeis partiros la caja), por ruidos y no tener permiso para hacer conciertos. ¿Lo pueden hacer? Sí. Pero eso no hace la cosa menos ridícula y más teniendo en cuenta que hasta las 12 de la noche se pueden tener las puertas abiertas y estan las terrazas en pleno funcionamiento. En el resto de locales donde se han echo conciertos, no se les ha sancionado nunca, han ido y han advertido sobre la ilegalidad del echo. A nosotros, los Malkavian, nos la han metido por el culo. La sanción puede ir desde 600 euros a 60.000 y 12 meses de cierre del local. Espero que cuando esté en la cárcel os acordeis de mi y me mandeis muchos e-mails de ánimo.

Hablaré más del viaje a Berlín en la próxima ocasión, cuando tenga las fotos. En un dia como hoy, tras todas estas buenas noticias que he tenido a la vuelta, no me ha sido posible.

A VECES EN SILENCIO, PERO SIEMPRE AHÍ

2007-09-26T01:20:00.000+02:00

El verano sigue terminando. Lo peor de los buenos tiempos es cuando empiezas a saborear su final. Como en el último trago de una cerveza. Yo siempre se lo guardo a Chavela Vargas, ya que és el más amargo. Aunque últimamente me estoy planteando seriamente dejárselo a Edith Piaf, que me gusta muchísimo más. Los amigos vuelven de su descanso contanto infinitas historias de sorisas y lágrimas. Unos, morenazos como nunca les habías visto de un crucero a lo "vacaciones en el mar" (¿o no, Juli?) y otros, más desconcertados que nunca al averiguar que la madriguera del conejo se encontraba en Noruega (¿Nihm?). La mayoría nos hemos quedado o bien en Mataró, o bien en los alrededores de la Catalunya o España profundas. A algún niño inquieto de los que caminan en monociclo Le ha dado por visitar Lisboa y enarmorarse perdidamente de esa ciudad. Les observamos con ojos abiertos, sedientos de sus experiencias en el extrangero, a cada historia que nos cuentan, en nuestra imaginación, somos nosotros quienes las vivimos.

En Malkavian siguen ocurriendo cosas. Cosas íntimas y populares. De entre las populares, contaremos que en brebe, colgaré en esta pàgina las normas para participar en el cocurso para pintar nuestra persiana. El tiempo és limitado, pero suficiente como para ponerse las pilas y presentar un proyecto. El premio és bueno, y una cosa a tener en cuenta és que Malkavian no abre sus puertas hasta bien entrada la tarde, por lo tanto, la obra del artista ganador será expuesta al público en las horas de mayor esplendor que és cuando el sol brilla sobre nuestras cabezas y yo me encuentro durmiendo como buen Malkavian que soy (mentira a días).

Tenemos una persiana vacía en busca de una hada muy especial, el hada de la Absenta. La chica que deberà estar en el dibujo és todavía más especial para las pocas personas de Mataró que llegamos a conocerla. Los que no lo hicisteis mientras vivió, no os preocupeis, una vez hemos aprendido que no somos inmortales, sabemos en cambio, que somos eternos, así que una vez realizado el concurso, todos veremos un pequeño fragmento de ella en un hermoso mural.

Confío en la fortuna y confío en que el destino así lo quiera. A todos aquellos que os guste pintar en los grises muros de nuestra triste ciudad, a todos aquellos que conozcais a alguien que quiera mostrar su arte y no quedarse sólo con eso, sino que ir más lejos y completar toda una historia que todavía no encuentra final, a todos aquellos que quieran formar parte de una parte de la historia de una ciudad sin esperanza pero con personas que a sus años, los que sean, todavía deseen cambiar el mundo, contadles que estamos luchando, que vamos a hacer un concurso para pintar la persiana del Malkavian, una de las persianas más grandes y más hermosas del centro de Mataró, que con eso, estamos dando un paso más, que cada vez son más las persianas en Can Xammar que están manchadas por el color.

En breve, muy breve, las normas del concurso estarán aquí expuestas. Sino, en Malkavian, ya las podeis encontrar colgadas de sus paredes.

Hay que mostrarle a los nuestros el significado de la palabra belleza.

EL REPARTIDOR DE SUERTE

2007-09-19T16:22:00.001+02:00

Saïd llevaba siempre en un bolsillo una bolsita lila cosida a mano que contenía el tesoro más maravilloso de todos. Eran piedrecitas muy pequeñas de cristal color rubí. Pero no eran de un cristal cualquiera. Cada uno de los cristales de Saïd reflejaba distintos colores de rojo. Cada uno tomaba forma de algo conocido cuando Saïd los miraba y a pesar de resultarle tan familiares esos trozos, cada uno representaba para él un inmenso laberinto, un misterio de luces y escarlata que debía descifrar. No recordaba cómo habían terminado esos tesoros en su bolsillo, pero sí reordaba que vivió una época extraña donde le sucedían cosas extrañas.- ¿Eres tú el que ha hecho las fotos?¡Dios míos! Era la chica más maravillosa que Saïd había visto en su vida. Algunos mechones rebeldes desafiaban la gravedad en un peinado mal recogido, la ropa l había saltado del armario para colocarse en su cuerpecito a su antojo mezclando colores imposibles, y su cara desigual dibujaba la más penetrante de las miradas, la más absurda de las sonrisas.- Sí, he sido yo – Respondió Saïd. El bar esa noche estaba lleno de amigos ya borrachos que venían a ver el arte de su colega expuesto sa por primera vez al mundo entero. Habían abierto botellas de vino turbio y llenado las mesas de pan con embutidos. Lo cierto es que las fotografías de Saïd ofrecían un ambiente todavía más cálido de lo habitual. A Antonio, el dueño del bar, se le veía contento.- Lo digo porque me he colado en una de tus fotografías.- ¿Cómo? – Quedó desconcertado.- Que me he colado en una de tus fotografías. Justo en la que estás mirando – Señaló la foto – Aquí, ¿me ves? Justo al fondo.Era cierto. Saïd quiso inmortalizar las callejuelas por las que de niño burlaba a la policía con los bolsillos llenos de botes de spray. Plasmaba su arte urbano en grandiosos dibujos llenos de vida, queja y color. Él y sus amigos habían pasado muy buenos tiempos entonces, al otro lado de las vías del tren, con sólo el mar por delante. Y allí estaba ella, salida de uno de aquellos dibujos más pequeñita aún de lo que era, y mirándole fijamente a él.- ¿Me viste? – Preguntó Saïd.- No lo recuerdo, pero parece ser que sí, porque te estoy mirando.
Claudia había sido la chica del grupo durante muchos años. Desde que empezaron a salir por los bares antes de cumplir los dieciocho. Le había pasado de todo y jamás encajó con ninguno de los hombres que había encontrado en el camino. Ahora lloraba desconsolada. Saïd nunca la había visto llorar y la abrazó. Claudia era una chica fuerte que siempre se enfrentaba con una sonrisa a los contratiempos. De un tiempo a esta parte ya no se veían tanto. Cada uno del grupo encaminaba su vida hacia cosas distintas.Saïd se acordó de su bolsita llena de tesoros. A Claudia siempre le habíangustado este tipo de chorradas, así que la abrió y sacó un pedacito de cristal.- Este cristal es mágico – Empezó Saïd – Refleja la parte de uno mismo que no queremos ver y nos da soluciones. Seguro que te trae suerte.Saïd no creía en absoluto en lo que acababa de decir como nunca creyó en Alá, el dios de su madre. A Saïd le gustaba ejercitar su imaginación contando historias. Pero lo cierto es que pronunciando esas palabras, encontró una primera explicación hacia ese enigma que tanto le perturbaba, y aunque la idea le resultó, en un principio, descabellada, descabellado también le habría parecido imaginarse alguna vez compartiendo con Claudia momentos más intensos que los que conllevan una simple amistad, y así fue. Cuando terminaron, Claudia fue a su casa con su cristalito y Saïd se quedó mirando con gran añoranza a la chica de la fotografía de los graffiti.
La chica menuda de la cara desigual tenía un nombre. Saïd ahora no podía recordarlo, pero seguro que tenía uno. Se veían en el piso que Saïd compartía con dos amigos. En el cuarto de Saïd las paredes contaban relatos. Aprendieron juntos que el universo entero se reflejaba en cada uno de los detalles; En una cama que tiene su propio sonido y habla si se la hace hablar, en los espejos que chirrían al contacto con la piel y el sudor, en el delicado estallido de un horrendo souvenir de cristal indefenso ante el descuido de un empujón carnal, y en el falso silencio que queda después, cuando todas las cosas animadas se ponen a comentar…Aquella habitación era para Saïd el mundo entero. Hablaba a la oscura noche desde su ventana, escribía deseos en las paredes que quedaban ocultas tras los muebles, creaba melodías golpeando con lápices, bolígrafos y rotuladores en todo cuanto diera un sonido peculiar con el que construir curiosas melodías. Un día despertó y salió de su cuarto. Sus compañeros de piso habían cambiado y ni siquiera le sonaban sus caras. Ellos le miraron con la sonrisa hacia adentro y disimularon creando una atmósfera de falsa realidad.- ¿En serio que no te acuerdas? – Preguntó muchas veces la chica menuda a Saïd.Él no recordaba nada, nada en absoluto. A Saïd le estaban ocurriendo cosas muy extrañas.
Penélope era del barrio. Saïd se la cruzaba casi todos los días en esa hora en que abren los comercios en su segundo turno. Era mayor que él y muy atractiva. Sus piernas no padecían ni el calor ni el frío pues siempre usaba falda. Un día afortunado, las faldas de Penélope no quisieron salir de sus perchas y un discreto pantalón largo cubrió aquello que a todos hacía dar media vuelta mientras cogían del brazo a otras. A Saïd, esa tarde, Penélope le pareció más guapa que nunca. La miró tanto mientras cargaba una enorme caja que a duras penas lograba entrar en su portal, que en un descuido, la profundidad de sus ojos rebotó contra ella haciéndola caer al suelo, torpemente. Saïd corrió a socorrerla.- ¿Te has hecho daño?- Es que esta caja es imposible. Es una mesa nueva para el ordenador y pesa muchísimo.Penélope tenía un marido que pasaba la mayor parte del tiempo de su vida viajando de aquí para allá. Tenía un piso precioso. Decorado con muy buen gusto. Pasaron toda la tarde riendo mientras montaban, desmontaban y volvían a montar un poco mejor la mesa de ordenador. Esa mujer se sentía sola y Saïd lo estaba, así que se dejaron llevar.Cuando terminaron, Saïd recordó la gracia que le había hecho a Claudia, su amiga de banda, el número de las piedrecitas. Cogió un nuevo cristal rubí de su bolsita lila y se lo entregó a Penélope repitiendo el discurso de su magia.Era tarde cuando Saïd regresaba a casa y se cruzó con Claudia que pasaba por allí. Le saludó emocionada. El cristalito que le había regalado le había traído suerte. En una semana se trasladaría a Holanda donde había conseguido un casi inmejorable puesto de trabajo como profesora de español. Allí podría empezar de nuevo y tal vez las cosas le fueran mejor.Al llegar Saïd a su cuarto, pasó horas mirando la fotografía de la chica desigual con ropas chillonas que tan bien se camuflaba entre las paredes pintadas.
Saïd no encajaba muy bien con sus nuevos compañeros de piso, así quedecidió independizase. Tal vez, su chiquilla quisiera vivir con él si tenían un lugar propio por el que pulular sin tener que cruzarse con ningún extraño por los pasillos. Su nuevo hogar, no era muy grande pero suficiente para los dos. Allí colgó lafotografía en una de las paredes de su cuarto. No le preocupó demasiado el resto de la decoración. Su novia, porque eso sí que lo tenía claro, aquella chiquilla de curiosas maneras era su novia, se instaló con él al poco tiempo. Pensaba en ella cuando compraba los muebles para su nueva casa, también cuando compró la vajilla, las cortinas, la ropa de cama, su propia ropa de vestir. Se acordaba tanto de ella cuando no la tenía a su lado, que apenas se acordaba ya de la última vez que habrían estado juntos. Pero eso a él no le importaba. Su amor era mucho más grande que todo aquello.- Siempre estás en las nubes. No sé si podré soportarlo mucho tiempo.- Te amo – Dijo Saïd.- No basta con eso. Debes hacerlo de algún modo que yo pueda sentirlo, que sepa que lo que dices es cierto.- Te amo, es cierto.
Saïd echó sobre la mesa del comedor todos sus cristales mágicos. Jugó con ellos buscando formas nuevas, rejuntándolos, creando paisajes imposibles en rojo. Nolograba descubrir su significado, pero esos pedazos le decían cosas, porque no cesaba de descubrir nuevas inquietudes distrayéndose con ellos. Cosas sobre él mismo. Al marido de Penélope le trasladaron definitivamente a la ciudad, ella estaba muy contenta. Saïd descubrió que esas piedrecitas daban suerte de verdad, así que se decidió por repartirlas entre todas las mujeres que necesitaran de su magia. De chiquillo nunca tuvo mucho éxito con el sexo femenino, pero ahora era distinto, ahora tenía un tesoro y una historia que contar.- Este cristal es mágico. Refleja la parte de uno mismo que no queremos ver y nos da soluciones. Seguro que te trae suerte.Repetía esto una y otra vez a cada una de las chicas que calentaba de forma efímera su frío interior. Todas ellas fueron después un poco más afortunadas. Tanto corrió la voz de la magia de Saïd, que pronto las mujeres se amontonaron en su portal, en los bares que más frecuentaba, a su salida del trabajo en el mercado… A Saïd cada vez le importaba menos que fueran guapas, simpáticas, o gozaran de alguna virtud. sabía que sus piedrecitas eran mágicas de verdad y se desvivía por hacer a todas esas criaturas, un poco más felices. Pero algo en su interior se iba quedando seco, lleno de nostalgia. Por cada piedra que regalaba, algo moría en su frágil alma de soñador, y más amaba y más lloraba por aquella muchacha que había perdido en algún momento de su vida que no lograba recordar.Llegó el día en que estando con Maria, la camarera del bar que frecuentaba por encima de todos, se dio cuenta que sólo le quedaban dos cristales. Le entregó a Maria uno de ellos y volvió a su cuarto con un profundo ataque de ansiedad. Una vez sentado frente a su fotografía, la chica minúscula que allí había, se puso a hablar.- Eres un gran imbécil.- ¿Cómo? – Saïd quedó boquiabierto. La chica no sólo hablaba dentro de ese rectángulo, también se movía con total libertad.- Quieres pensar de una vez. Me refiero a pensar por ti mismo ¿Por qué no te paras un momento y piensas de una puta vez?La chiquilla de la foto parecía muy enfadada y volvió a quedarse inmóvil en su retrato.
- Me voy. Ya no puedo soportarlo más. Y se fue. Esas fueron sus últimas palabras. La chica menuda sujetaba un pañuelo lila con el que iba secando las lágrimas que caían incesantes por sus mejillas desfiguradas. El pañuelo cayó al suelo justo antes que diera su último portazo. Luz blanca. Brillante, muy brillante. Un estallido fuerte. El pecho de Saïd se abrió sin pedir permiso. La piel que lo envolvía se desintegró dentro de un “nunca más”. El pecho abierto, los ojos en blanco… por la boca se le iba la vida. Gritó. Gritó y lloró y estallaron cristales pequeñitos y rojos por todas partes. Durante los días que vinieron, Saïd se quedó en casa encerrado recogiendo pedacitos de si mismo y juntándolos dentro del pañuelo lila lleno de lágrimas de su amada. Cuando terminó, cogió el pañuelo y cosió con gran alevosía la que sería después la bolsa de los tesoros que llevaría siempre con él.
La chica de los mechones desafiantes a la gravedad tenía un nombre, y ese nombre era Esther. Ahora podía recordarlo.Saïd tomaba una caña en la barra de un nuevo bar que acababan de abrir. Unos grandes pechos le saludaron. Sobre ellos un cuello que pedía a gritos ser mordido y sobre éste, un rostro. Su mirada era demasiado recta para lo juntos que tenía los ojos y su sonrisa estaba torcida. Si no fuera porque Saïd estaba sentado en un taburete, hubiera jurado que la chica era más alta que él. A Saïd le temblaron las piernas a pesar de tenerlas bien apoyadas.- Ya no me quedan más cristales mágicos. - ¿Cristales mágicos? – Preguntó la chica.- Los he regalado todos.- Pues me parece muy bien. Mi nombre es Andrea. Soy nueva en la ciudad. Allí había gato encerrado. Saïd se disculpó y corrió al baño. Una vez allí abrió su bolsita ya sin lágrimas de Esther y extrajo la piedrecita roja que le quedaba. Era la más pequeña de todas y temeroso de perderla se decidió a comerla. Ya la recuperaría más tarde de entre sus heces. No era una brillante idea pero en esos momentos fue su única idea, y lo hizo. Un estallido de luz cálida dentro del baño de un bar. Su alma frágil ahora era fuerte, y de sopetón, boom, boom… boom, boom… boom, boom… sonaba tan fuerte… ¿Cómo podía toda una ciudad escuchar el latido de un corazón recién renacido? Pero su corazón no volvió jamás a tomar la forma de ninguna mujer aunque sus piernas fueran largas y abrazaran más que sus brazos, no volvió a tomar forma de ninguna mujer a pesar de sus orejas puntiagudas y sus pies afilados, no volvió a tomar forma de ninguna mujer a pesar de sus grandes pechos y su mirada demasiado recta, porque ese nuevo corazón debía ser protegido íntegro en si mismo, porque sólo de ese modo, el día que se decidiera a compartirlo, seguiría lleno y palpitante. Y así descubrió porque esos pedacitos de rojo rubí tenían tantos secretos y guardaban el mayor de los tesoros. A la mañana siguiente la chica de la fotografía se había marchado. Los dibujos ya no ocultaban ninguna criatura de color que mirara con ojos profundos. No había nada que buscar en ella, así que la descolgó de su pared y la guardó junto al resto de fotografías que había ido descartando.

EL REPARTIDOR DE SUERTE

2007-09-19T16:22:00.000+02:00

DÍAS DE VERANO

2007-09-14T13:09:00.000+02:00

Los veranos son siempre épocas extrañas de euforia y depresión. Para la mayoría llegan las vacaciones y los que no las tienen o la hipoteca no les ha permitido hacer ningún viaje, sufren alteramiento hormonal y salen más de la cuenta, beben más de lo que deben, se queman al sol en horas aburridas de playa.

Desde los tiempos en que se pasaba más rato en el agua que haciendo el lagarto cargándonos de ultravioletas, la playa és un lugar que ha dejado de divertirme. No corresponde a mi edad que diga estas palabras. Debería estar en esa franja donde la belleza externa va hacia la vejez y debería hacer cualquier cosa para evitarlo, para sentirme desgraciada por no tener ya los pechos en alto, la tez fina (o llena de granos), las carnes firmes y una mirada limpia, abierta y sin ojeras. Pero en vez de eso, mi máxima preocupación en la vida, sigue siendo realizar los sueños que todavía no he cumplido, trabajar para tirar mi vida adelante, que no me falte a final de mes (cosa prácticamente imposible), cuidar de mis viejas y nuevas amistades, y actuar.

También las hormonas se me han alterado este verano (no soy ningún ángel y tengo el gran privilegio de disfrutar del sexo cuando éste llega), he paseado algún dia por la playa como cualquier hijo de vecino (de noche), y sí, he bebido demasiado en demasiadas ocasiones.

Lugares como el Clap, que en invierno no suelen apetecerme por el bullicio de las multitudes, en verano, se vuelven más agradables. Caras nuevas y más espacio para bailar y no estar pendiente de nadie ni de nada han sido siempre un aliciente para mí mientras goce de buena compañía.

Crecer en cambio me jode por una simple cosa. No son las canas, ni la tos por llevar tantos años fumando, que también. Me jode por ellos, por la manera que muchos hombres, ya gastados por perversiones demasiado asumidas o demasiado porno o demasiado corazón roto o demasiado lo que sea, tienen de repente de acercarse a una mujer. Aquellos caballerosos Don Juanes que pretendían ser siempre encantadores, de repente, quieren agujerearte el culo, taparte la boca durante horas con su polla y en lugar de acompañarte después, dejarte en la parada de tren más cercana a su casa (suponiendo que deben salir de ella para hacer algo).

El verano terminó y con él las noches en lugares comunitarios. También Malkavian ha sufrido mutaciones. Estudiantes y gente que no devía levantarse temprano al día siguiente, han conseguido noches muy agradables de conversación, risas y sueños al aire. Pronto se acercará el frío. Pronto mediremos unos centímetros menos bajo nuestros abrigos y Malkavian servirá más té que en todo el año. Pronto las caras morenas tendran tez pálida y no sonreiremos tanto. Me invade un sentimiento de fatalidad al descubrir que debemos volver a nuestras rutinas y valorar si realmente vale la pena aquello en lo que estamos. Pronto, los deseos de una noche loca cambiarán por el deseo de un amor eterno.

De momento, parace ser que seguiré cantando. Banda Malkavian estrenará al completo el 15 de diciembre en la sala Clap. Es probable que hasta esa fecha no me deje caer mucho por allí. Es una pena, ya que de repente parecía que la buena música volvía a sonar en algún lugar concurrido de Mataró. El R&R de Iggy, Bowie, Rolling stones, Neil Young, Pixies, Clash, Sex Pistols, Hendrix, Joplin y más, con pinceladas del R&Ñ de extremoduro, Parálisis Permanente, Siniéstro Total... Hacen que me sienta un poco melancólica de todo aquello que aún no ha empezado a quedar atrás, de este verano que llega a su fin pero no ha pasado todavía. Si vais por allí, no olvideis pedirles buena música a los DJ. Es una pena que antes los sapos se convirtieran en príncipes y ahora sea más bien... al contrario. Imagino que en los tiempos que corren, este mismo cuento podría ser contado a la inversa por los hombres. Siempre hay tres caras de la misma historia: la de él, la de ella y la verdad. La verdad cambia a cada segundo, así que es una putada ir siempre en su busca. Yo no paro de intentarlo y me doy cuenta de que cada año que pasa, ese recuerdo que tan profundo guardo, es un nuevo cuento por contar. Distinto al del año anterior.

NADA

2007-07-07T04:35:00.000+02:00

Atravesé la oscura puerta con la vana esperanza de encontrar nada. He visitado paraísos que helada me dejaron en días de sol, en tiempos sin guerras. He cruzado el tiempo como quien se deja robar el corazón y juré silencio al abrir los ojos y ver. He pensado mucho tiempo en volver pero desde donde estoy, se puede regresar siempre. He rozado pieles de ángel que bajaban para tocarme, de la umbría llegaron bellos y terribles espectros para adorarme y torturarme, de la luna cayeron rayos para iluminarme, de la magia adquirí hechizos para salvarme, del mar recordé el olvido y un dolor profundo, el cielo me dio nubes y las nubes sueños, la noche me dio vino, me dio vida, me dio estrellas bailantes, fuegos artificiales, lágrimas de luz, agujeros oscuros de paz, momentos tristes de felicidad, tiempos difíciles de prosperidad, desiertos de asfalto y laberintos de ciudad.

Hoy ya no corro por la vida. Hoy me he parado a pensar. No necesito de un lucero porque ya sé caminar. Aprendí a hacerme vieja sin tener más que ocultar. No importa que ya no me miren cuando cruzo por sus veras. Fueron ellos los que empezaron a mirar sin preguntar qué era lo que yo soñaba en vela. Jamás quise más sueño que el que precede al sueño ni más dueño que el que jugó mi juego. Que jamás pensé ser tan imbécil ni que imbécil tal besara mis labios. Que para dar por culo aquí me tienes aunque sé que alcanzarme aun puedes. No pienses que estoy tan segura de mi triunfo por verme fuerte y drogada de absurda felicidad. No pienses que me lo creo porque creo lo que veo creo que no veo ná. No jures que te tengo en descuido que te maldigo cien mil veces para así molestar ni pienses que malgasto tiempo y vida en fastidiarte y mentirte, en olvidarte y maldecirte, que vida más rica y más a mano no tengo que la mía para con ella jugar. Que más daño ya no te hago y que si juras otra vez que a ti te la jugué reiré y volveré a cuando era niña y recordaré todas esas mentiras que me acosaban sin cesar, en todos esos pecados que lloraba, en todo ese mundo que no me deja, que camina conmigo haciéndose cada día más y más fuerte, más y más grande, más y más fértil.

Anoche me vi como una guerrera. Llevaba armadura de plata y vestiduras de oscura piel. El aire azotaba mi cabello en lo alto de la colina. Caballos corrían abajo en el llano. Luz tenue y abundante calor para un sol de tarde.

CARNE

2007-07-02T03:20:00.000+02:00

Parten cuerpo y alma hacia sitios distintos
No puedo dominarlos,
Uno está despierto, el otro dormido

Cierro puerta a puerta las salidas de este mundo
Parto la baraja,
Primero me alegro, luego me hundo

Carne y hueso es nuestro cuerpo
Así es fácil de rajar
Cada día un nuevo cuento
Que nos mata sin piedad
Tic-tac cuenta nuestro tiempo
Bla, bla, bla… sin respirar

La esperanza hoy es difícil de alimentar
Los malos deformes
Ganan terreno, pierden humanidad

Tierra de humanos sin humanos surgirá
Adorando falsos sueños
Anhelando crueldad, repartiendo voracidad

Carne y hueso es nuestro cuerpo
Así es fácil de rajar
Cada día un nuevo cuento
Que nos mata sin piedad
Tic-tac cuenta nuestro tiempo
Bla, bla, bla… sin respirar

REBELIÓN CULTURAL

2007-06-29T12:51:00.000+02:00

Esta semana que viene, Malkavian se llena de cultura y nuevas propuestas.
No hay que repetir que el estreno universal de banda Malkavian en la plaza Santa Anna fue todo un éxito, al menos a nivel personal, aunque también de público, ya que no todos fueron amigos y conocidos, y aun así, bailaron y corearon los temas desde su posición discreta de espectador de Mataró. Una de las buenas noticias, va relacionada con nuestro dúo (por el momento, ya que la próxima semana ampliamos la banda). El sábado día 7, la CSOA la Fibra, cumple dos años de okupación con una larga lista de actividades a sus espaldas. Los artistas, informáticos y gente preocupada por temas sociales, han sido los grandes favorecidos de este centro. Han sido muchas las conferencias dadas y los talleres a los que se ha podido acceder de forma gratuita (casi nada). Una de las propuestas llevada a cabo por esta gente que más me ha sorprendido y gustado y en la que he participado siempre que he tenido material para presentarlo, han sido los Cabarets. Al principio eran cada varios meses, pero ya hace tiempo que estos Cabarets se realizan mensualmente. En todos ellos encontramos conciertos, teatro, danza y circo entrelazados con una económica cena y barra (muy rica, por cierto), para todos los asistentes. Éste sábado, habrá actividades todo el día, desde juegos para niños por la mañana, hasta un cercavilla por la tarde, y evidentemente, la cena, esta vez amenizada por la banda Malkavian (Es decir, Julián Pato a la guitarra y yo misma a la voz). Alguna versión nueva caerá para los que quieran repetir pero les auste encontrarse con lo mismo. Dos bolos, dos shows. esto será hacia las 21-21:30 de la noche. Después, podreis disfrutar del resto de actuaciones del Cabaret que serán muchas. ¿Qué sería de nuestra ciudad sin gente como nosotros? Llegando a los 30 y todavía nos quedan sueños por cumplir. De echo, a mí, se me reproducen como una plaga que nunca termina. ¡felicidades por estos dos años de actividad y que sean muchos más! tralará, tralará....
Otra de las buenas noticias que ha tenido Malkavian estos días, ha llegado de manos de Juanma sin Criterio. Él trabaja limpiando nuestra ciudad como basurero. Allí, encuentra un montón de tesoros para reciclar, entre ellos, libros. Estos libros ya no le caben en casa y Juanma busca un hogar para todos ellos. De momento serán unos 50 los que acoja Malkavian en su microcosmos. Así que en brebe, el "proyecto de Augie" (que es como se va a llamar en homenaje al protagonista de la película Smoke), tomará forma entre nuestras paredes. Pero no penseis que serán libros cualquiera. Todos ellos han pasado la censura de Juanma sin Criterio, que adora la lectura.
Y no contentos con eso, Malkavian, cede su espacio para que en él se rueden los títulos de crédito de un corto que dirigirá Tete junto a otros absenteros del bar y también para que un fotógrafo de Mataró (del que no diré el nombre hasta que termine ya que le asusta el resultado de su trabajo), haga una de sus sesiones.
Tenemos una semana completita y llena de cambios. Si consigo que me arreglen la persiana automática en los próximos días, habrá sido otra gran batalla servida con mucha gentileza. Otra patada a todos aquellos que se quejan y no hacen nada o sólo piensan en verde (y no me refiero a los ecoligistas ni a la Heineken).

DISONANTES

2007-06-27T10:38:00.000+02:00

Sueñas cada noche conmigo
con tener algo efímero conmigo
los días que pasas en tu sueño
no son cuentas que te importen.

Pero al fin y al cabo
todo lo que deseas es efímero
durante meses inviertes tu tiempo
en algo breve i distante.

Nos sentimos a destiempo
sin coincidir en el instante
un abrazo fuerte por dentro
nos quema disonante
nos guardamos la saliva
con la mente en otra parte.

Yo a veces te sueño conmigo
con una vida entera contigo
durante breves momentos
en mi corazón te siento eterno.

Pero al fin y al cabo
sólo es a veces cuando lo pienso
mis efímeros y locos deseos
siempre se me quedan grandes.

NAYREA

2007-06-26T03:15:00.000+02:00

Contaba con 8 años cuando papá se fue a hacer las Américas. Vivíamos en una pequeña casa de pescadores con dos plantas. Le recuerdo salir de allí por el umbral de la puerta con una maleta de viaje y una bolsa con comida prometiendo volver en breve para llevarnos con él. A los pocos meses llegó un pasaje para mi madre hacia Cuba y marchó también prometiendo regresar. Partió con tres maletas de viaje y dos bolsas con comida dejándome sólo con el abuelo. Jamás volví a saber de ellos.
El abuelo se empeñó en enseñarme las lecciones en esa época en que los niños de mi edad volvían a la escuela. No tenía amigos, los chavales se conocían todos entre ellos y yo a ninguno. Recuerdo las mañanas en el jardín, cuando el abuelo regresaba de vender la mercancía que durante toda la noche había estado pescando. Solía levantarme con un enorme vaso de leche caliente sobre la mesita y unas tostadas con azúcar y aceite que tomaba ya de pie en la cocina mientras le observaba a través de la ventana. Me gustaba verle regar las flores, las hortalizas y ese limonero. Cuando terminaba iba con él y allí empezaban las clases. Me hablaba de guerras, de números, de artistas, leyendas... Finalizábamos siempre con la lectura en el salón de algún cuento para niños que yo no solía creer pero que por el contrario, alimentaba mis sueños y mis horas muertas en la casa.
Todavía pienso en la mañana que por primera vez le escuché hablar de las sirenas. Fue precisamente en el jardín, mientras me contaba cómo todas las noches que había buena mar él y sus compañeros, cada uno con su red, cogían las barcas y se lanzaban a un oscuro y profundo océano bajo un manto de estrellas, con la luna sobre sus cabezas como única compañera y todas aquellas leyendas que se contaban mientras hundían las redes en el agua. Habló de aquellas criaturas con cola de pez y cuerpo de mujer que peinaban sus largas cabelleras con cepillos de coral utilizando la luna como espejo. Que igual que hermosas eran crueles y con sus cantos hacían enloquecer a marineros que tranquilos navegaban por las aguas saladas llevándolos a la deriva, estrellándoles en espigones, hundiendo sus barcas, provocando crueles tormentas.
Aquella noche fue inquietante y oscura. No había logrado ver una sola estrella brillar en el cielo cuando momentos antes había tenido que bajar al baño en un aprieto cruzando el jardín. El viento golpeaba puertas y ventanas mientras se agotaba la última vela que quedaba en mi cuarto. Había olvidado coger antes de repuesto. La casa se encontraba repleta de fantasmas y hombres del saco acechando a niños que se encontraban solos. Había intentado cerrar los ojos pero no había logrado dormir, así que permanecí horas mirando cómo la débil llama danzaba sobre la cera, obligándome a imaginar bonitas historias de hidalgos caballeros y valerosos piratas. Alguien, de pronto, aporreó la puerta de entrada. ¿Quién podía ser a esas horas? Descarté al instante la posibilidad que fuera un vecino en una visita de cortesía, así que decidí esperar. De nuevo aporreaban con ansia. Asomé la cabeza por el ventanuco que daba a la calle pero no pude ver nada. Pensé que tal vez ahora me tocaba a mí ser el héroe. Esa era mi casa y debía protegerla. Me armé con todo el valor que encontré y me dispuse a bajar por las empinadas y estrechas escaleras. El viento cada vez silbaba más fuerte a través de las paredes, la madera crujía bajo mis pies y de pronto, al fin, se consumió la vela. El valor de antaño se escurría por un infinito laberinto y pensando ya que todo aquello debía ser fruto de algún tipo de conspiración sobrenatural, salí disparado chocando contra cantos y muebles hacia el exterior para poder respirar un poco de aire fresco. Y fue allí cuando al fin abrí la puerta, cuando me encontré con esos dos tipos sujetando a mi abuelo que se presentaba medio desmayado y con una brecha en la cabeza que cubría su pelo y su rostro de sangre. Aquella imagen me congeló. Rápidamente me acerqué hacia la cocina en busca de velas para iluminar el salón. Sobre el sofá tendieron al abuelo diciéndome que estaba bien, que uno de los chicos había ido en busca del médico y no tardaría en llegar..
Yo no sabía si estaba bien o no, sólo sabía que también el sofá ahora se teñía con sangre, y que no reconocía su mirada en esos ojos perdidos en algún cielo. Al llegar el doctor con el joven, mi casa quedó invadida por desconocidos que educadamente me invitaron a acostarme y dejar la vida de mi abuelo en sus manos. Aquella noche cayó una gran tormenta.
Efectivamente, al día siguiente ya se sentía mucho mejor. Lucía unas vendas justo en el lugar donde tenía la brecha que cambiaba y limpiaba para evitar una posible infección. Pero algo en su mente se había distorsionado. Me contó que una fuerte lluvia les había cogido en alta mar la noche anterior. De pronto escuchó algo que parecía una voz a lo lejos. Pensó que tal vez alguien habría podido naufragar con el temporal y necesitaba ayuda así que fue hacia la voz haciendo caso omiso de la tormenta que se avecinaba. A medida que fue acercándose pudo oír la voz más clara y se dio cuenta que ésta pertenecía a una mujer que más que necesitar ayuda se regocijaba en su canto. Juró que era la voz más hermosa que jamás había escuchado. A partir de ahí no recordaba gran cosa: la tormenta cayendo sobre él, su barca hecha añicos a golpes de olas y una madera de ésta golpeando en su cabeza. El resto, sólo podía imaginarlo.
Ya no salía a pescar, no tenía con que hacerlo, aunque cierto era, también, que tampoco parecía apetecerle mucho. Ahora el abuelo prefería quedarse en su jardín hablando con sus hortalizas y distante de todo lo que le rodeaba. Empezó a sufrir unas horribles jaquecas que le hacían delirar, hablar de cosas que no lograba comprender con gente que no conocía, y entonces se ponía a repetir ese nombre: “Nayrea, Nayrea...”
La noche que se marchó, sufrió el peor de éstos dolores. Apretaba con fuerza la cabeza entre sus puños mientras gritaba y derramaba lágrimas de impotencia. Cualquier cosa que yo pudiera hacer parecía inútil, sólo respondía a sus propios estímulos, los que le provocaban el sufrimiento. De pronto, se levantó de la mesa y comenzó una carrera hasta la puerta de salida mientras gritaba sin parar que por favor callaran, que no le torturaran más. Yo le vi perderse calle abajo mientras decidido se dirigía a su mar. Quedé unos segundos escondido tras mi portal, asustado. Cuando llegué a la playa ya sólo pude verle a lo lejos mientras a carcajadas se dirigía hacia su perdición. Yo le grité desde la orilla que no se fuera, que no podía dejarme solo. Pero de nada sirvió que le suplicara. Aquella noche volvió a haber tormenta. No me extrañó en absoluto. A la mañana siguiente los pescadores me encontraron congelado allí donde vi marchar al abuelo con la esperanza que todavía regresara. Me acompañaron a casa y cuando me preguntaron qué le había ocurrido sólo pude contestar: “Se lo han llevado las sirenas”. Ninguno de ellos volvió a preguntar nada. Cruzaron miradas cómplices y agacharon la cabeza con tristeza.
Pasaron tres semanas hasta que apareció el cuerpo del abuelo flotando a orillas del mar. Toda idea de sirenas, gnomos, hechiceros y dragones dejaron de tener sentido para mí desde ese instante. No podía más que pensar que había sido víctima de sus alocadas supersticiones y que a mí no iba a ocurrirme lo mismo. Con tan sólo doce años y pocos ahorros compré una nueva barca y me uní a los pescadores en sus largas noches de pérdida en un inmenso mar negro, bajo un manto de estrellas y la luna sobre sus cabezas.
Ahora siento como se avecina viento de tormenta, puedo olerlo en el aire. Creo que será mejor que me acerque hasta la orilla. Por si acaso.

Lástima que sea un anuncio.

ROLLING STONES

2007-06-23T15:03:00.000+02:00

El verano llegaba a las 21:06 el dia 21 de junio, y era justo esa hora en la que Juli y yo entrábamos en el estadio olímpico de Barcelona para ver en directo a los más grandes de la historia del rock. Durante la larga espera (aunque en realidad no lo era tanto), fuimos cogiendo posición hasta quedarnos pegados a la valla de la pasarela central. Seguro que en algún momento pasarían muy, muy cerquita de nosotros. Ese lugar nos permitía visibilidad y un poco de aire fresco que siempre es de agradecer. Las gradas no estaban llenas del todo, pero también es cierto que nosotros teníamos entrada para grada y nos fuimos directos abajo, con la plebe. ¿Quién coño quiere sentarse en un concierto de los Rolling Stones?

Las primeras canciones tuvieron garra, pero parecía que Keith todavía sentía los efectos de la morfina. No fue hasta la tercera-cuarta canción, cuando empezó a espabilarse y dar los guitarrazos donde devía con su telecaster amarillo-crema. Más de uno quería arrancársela de las manos y ponerse a tocar él (¿verdad Juli?).

Empezaron con su emblemático start me up y sólo se permitieron dos baladas en las dos horas que duró el concierto, una de ellas, la cantó Keith Richards, que fue el gran ovacionado de la noche. El público no le dejaba hablar ni continuar con el show, así que se cantó un par de temitas. Por cierto Keith, ¿te han dicho alguna vez que tocas muy bien la guitarra?

A partir de ahí la cosa fue cada vez a más. Fue en el Mis you, cuando el ecenario móvil se dispuso a defilar por la pasarela. Sí, sí, por esa pasarela a la que Juli y yo estábamos tan bien agarrados y pudimos verles a menos de metro y medio sobre nuestras cabezas. Los contorneos de Mick siguen sin tener desperdicio, si no le veías las arrugas, seguía pareciendo un chavalín de nuestra quinta, y lo admiro. Me puse, me puse un montón, y si de algo me arrepiento es de no haberme quitado las bragas en ese momento para lanzárselas al escenario. ¡Puro Rock&Roll! A la vuelta al escenario, con el Honky Tonk woman, Keith nos dedicó una mirada y un guitarrazo a Juli y a mí. Pensó "me gusta tu calva y tu gorrito" (yo era la del gorrito).

Suerte tienen de Charlie Watts y de Ron Wood, que aunque más desapercibidos, se llevaron todos los golpes certeros. A Mick, con verle contornearse y pegar unos cantes, para qué pedirle más, pero a Keith, aunque el más entrañable, se le olvidó sacarse la goma del brazo.

fueron dos horas inolvidables en un paradisíaco infierno por el que volvería a pagar los 70 euros que me costó la entrada las veces que hiciera falta.

¡Larga vida a los Rolling y larga vida al Rock&Roll!

MATARÓ

2007-06-21T14:17:00.000+02:00

Ésta es nuestra ciuda. Una ciudad enferma y llena de tristezas tras las cabezas bajas de los deambulantes. Un lugar del que nadie escapa porque cuando lo hace, lo hecha de menos. Aquí estamos acostumbrados a querernos entre nosotros porque no hay una jodida cosa que nos haga amar a las manos que la desedifican.

Pero a nuestros amigos siempre nos los cruzamos por la calle. Odiamos los muros, pero no podemos vivir sin nuestra gente. Odiamos la política que no se lleva a cavo i odiamos las mentes pensantes que sólo miran por sus bolsillos, pero eso nos hace fuertes, y hacerse fuerte es una gran adicción. Quiero la guerra, quiero que se libre una gran batalla i que consigamos cambiar nuestro mundo. Vivimos en una ciudad que muere y sólo nosotros podemos cambiar eso. A ellos no les gustan los colores, no les gusta vernos felices, ni que cantemos, ni que pintemos nuestras fachadas si no es con los colores acordados por convenio, no les gusta que tengamos mentes creativas ni que critiquemos su falta de trabajo, su monotemática para destruir nuestros sueños y construir sus parcelas de demonios de Lynch.

Pero esta vez os invito a que pensemos por nosotros mismos y a que les encaremos porque eso es algo que los hombres de gris no soportan que hagamos. Para hacer la guerra no hace falta ser mucho. Tenemos cerebritos que crean nuevas imàgenes y proyectan, tenemos manos que construyen cosas bonitas, voces que gritan aquello que elegimos, pies que caminan hacia nuevos futuros y corazones que laten con gran intensidad si les dejamos desbocar. Nuestras vidas dependen sólo de nosotros, y sí amigos, podemos cambiar todo aquello que nos espera. Podemos cambiar nuestros trabajos, nuestros bares, nuestros sueños, nuestro modus vivendis (hipotecas, matrimonio, hijos, dinero en nuestra libreta de ahorros, OT...), podemos incluso apagar nuestros televisores y que ya no nos preocupe lo que ellos eligen que nos tiene que preocupar, podemos construinos nuestra propia burbuja y hacerla real, tan real como todas esas cosas tan serias que nos hacen marear las cabezas sólo porque a ellos les gusta que nuestras cabezas sufran por todo aquello que nunca, de forma natural, hubiera ocupado un sólo segundo de nuestro pensamiento.

Esto es Mataró amigos, Mataró va dejando de ser ellos, porque una vez te has ido, te das cuenta que Mataró sólo somos nosotros y la sangre que corre por nuestras venas.

EL BOSQUE

2007-06-20T21:20:00.000+02:00

Empieza por la piel
Todo empieza por la piel
Al final sólo queda la garganta
Un hilo fino sin voz

El corazón se asusta
Se le oye retumbar muy fuerte
Pronto su latir va a cesar
Se asfixiará en gris

Una nube de humo que no se ve porque va por dentro
Una charca abandonada sin sapos ni ranas
Un bosque sin luz que emerge negro en tu sombra

Las piernas flojean
Una corriente que hace desfallecer
Los brazos muy cansados
Nada puedes coger

No hay cerebro
Fue el primero en caer muerto
Ya a nadie veo
Ya a nadie creo

Una nube de humo que no se ve porque va por dentro
Una charca abandonada sin sapos ni ranas
Un bosque sin luz que emerge negro en tu sombra

CLAN MALKAVIAN

2007-06-19T01:03:00.000+02:00

E aquí algunos fragmentos de historias recogidas de aquí y de allá que hablan sobre el clan Malkavian:

Los Malkavian están locos, todos y cada uno de ellos.De la locura, empero, viene la sabiduría y de la sabiduría viene el poder.Los Malkavian son verdaderas criaturas del caos.Sin embargo, también son conocidos como payasos y bromistas.Como todas las cosas relacionadas con ellos, no todo tiene sentido.

No temáis chiquillos y chiquillas de este anciano y pobre loco... en mi locura encontrareis la repuesta a todas vuestras preguntas.
Yo os guiare por este oscuro mundo de la noche y conmigo podréis descubrir la verdadera realidad que se os ha negado durante tanto tiempo...
Venid a mi... y yo os guiare como Malkav guió a nuestro padre Caín por la oscura senda de la Eternidad.

Caín, el primer vampiro (o según otras tradiciones el segundo, ya que el primero fue Lilith, la primera mujer del paraiso, antes que Eva), pidió a cada uno de sus 13 hijos que fueran por el mundo en busca de alguna cosa que le honrara. Malkav volvió con la sabiduría y le hizo una cuantas preguntas a Caín que no supo responder.

Y Entonces Caín se dirigió a Malkav: "No lo sé, Vidente, y tú tampoco lo sabrás, y al igual que mi hermano me temió, los tuyos te temerán, a tus visiones y a tus siguientes preguntas. Te condeno al silencio, Al silencio de la locura para que, como Yo, te pierdas solo en la duda." Así fue como Malkav quedó destinado a La locura, envuelto en la duda, Y así aguarda hasta la Gehena para preguntarle de nuevo a Caín: "¿Por qué?".

De acuerdo con los antiguos Malkavian, la larga y trágica historia del clan Malkavian empieza mucho antes del nacimiento del fundador del clan, el Antediluviano de Tercera Generación Malkav. En su lugar empieza con las fuerzas primarias que dieron forma al universo informe y crearon el orden a partir del caos.

El universo era un ente cambiante, dinámico, lleno de oportunas posibilidades y contradicciones sin fin. Los seres que habitaban este universo fluyente eran hijos de las estrellas que podían estar donde quisieran, en todos los sitios y en ninguno a la vez. Su existencia era pura potencia, de tanta riqueza que nadie hoy en día puede comprenderlo siquiera.

No todos estos semidioses estaban contentos con la infinidad que poseían, y conspiraron para apartar a los otros de la eternidad. Empezaron a extirpar las infinitas posibilidades y las ataron con palabras y sonidos. Esto arrancó voluminosas secciones del flujo de los otros habitantes a la vez que les arrancaba parte de su ser. Esto causó una brecha en los ciclos de magia del universo, y los atascó con lesiones sarnosas. Las ricas posibilidades de la magia dejaron de fluir, las criaturas de pura energía fluyente, como las hadas, sufrieron mucho por la disrupción en el maná que era la sangre de su vida. Muchos perecieron, y la mayoría de los supervivientes huyeron a la lejana dimensión de Arcadia. Consiguieron escapar de la catastrófica sequía mágica que había conseguido convertir la realidad de la Tierra en un páramo baldío, pero aún persiguen volver a su tierra natal por la fuerza.

Esta destructiva condena de la magia continúa hoy, a medida que la realidad de la Tierra es continuamente clavada en un crucifijo de ciencia y “realidad objetiva.” Las legiones de mortales que abrazan la evidencia empírica como la única fuente de conocimiento refuerzan el daño mortal y separan al resto de la raza de su herencia ancestral. Los Malkavian, junto con sus aliados feéricos secretos, trabajan para desestabilizar las estructuras de la realidad y liberar el maná.

DEL REVÉS

2007-06-18T14:51:00.000+02:00

Nada sabe a nostalgia de cosas que nunca sucedieron. Así te recuerdo. En tiempos y lugares que no fueron, con gente que jamás conocimos el uno del otro, con esa forma de ser que tanto me gusta y no es la tuya. Voy mirando hacia adelante, cada vez camino más lejos de ti, con un corazón que se apaga con el paso de los años, con tu olvido y con mi tedio.

Vacío se mira hacia adentro y es hueco pero no vacío. Molesta, estriñe, me obliga a apretar los dientes. Siempre te culpo a ti. Por el poder de las palabras y porque las tuyas fueron siempre las más bonitas. No imaginaba entonces, que esas mismas palabras, llegarían a mis oídos de la boca de tantos otros que pretendía que fueran tú. Siempre fueron mentira. También yo he aprendido a usarlas, funcionan cuando les doy la misma importancia que los tipos a quien se las he escuchado. Nadie se enfada ni se molesta, más al contrario, muchos se alivian al ver que no las siento, que simplemente es un juego. Yo las creí, mantuve mi espejismo, pensé que si tenía mucha fe podría hacerlas verdaderas y perdurables. Las guardé dentro de ti y luego te fuiste. Las verdades se te caían por los bolsillos agujereados del forro polar al bajar las escaleras de mi casa. Tu espalda decía “no voy a volver” peldaño a peldaño, como un mantra que se repite por dentro. Fueron malas palabras. Tan malas como ciertas. Las palabras de antaño cayeron todas antes que encontraras el portal de alguna de tus casas. Hizo mucho viento y mucha lluvia esa primavera. Todo lo viejo fue barrido y purificado y eliminado y arrebatado. Incluso lo bonito.
Nada y Vacío van conmigo pero los llevo por dentro. Mis ropas de uso cotidiano están llenas de calles y plazas con gente, amigos en los bares, música en el aire, alcohol corriendo por mis venas, Venus en lo alto junto a la luna, la polla de alguno en mi sexo, rosas de Pakistán, risas sin freno. Un gran abanico de posibilidades para poner a Dolor boca abajo. Y en cada una de mis apuestas, en cada uno de mis fracasos, el lamento de tu ausencia, la gran pregunta…

Pero no, contigo tampoco hubiera sido mejor.

No encontrarse nunca es caminar en paralelo. Nosotros, siempre camina en paralelo. Menos cuando fuimos uno. Entonces hacíamos eses, nos perdíamos, nos encontrábamos de espaldas, tropezábamos el uno con el otro, pasábamos de frente y delante. Estúpida borrachera de amor con Locura y Torpeza que no dejaba resaca. Luego sí. A medida que se acercaba el final.

Al final de las escaleras estaba tu vieja buhardilla. Aquella que compartías con un amigo. En tu primera residencia pusiste a tu mujer, en la segunda te pusiste a ti, en la tercera al resto. De nada servía que esos ventanucos no quisieran cerrar bien, que fuera uno de los otoños más fríos que recuerdo, la nieve llegó a Madrid capital en invierno, ese año hubo navidades también para los monstruos, no sirvió tampoco que no pudiera comprarme un buen abrigo. A tu buhardilla siempre vino Calor. En tu cama siempre estuvo Calor. Y todas esas palabras dichas. Nos leíamos en voz alta y mejorábamos los versos el uno para el otro. Palabras preciosas aunque mal dichas. Torpes, locas, falsas. Como nuestros pasos. Ahora mantenemos el equilibrio caminando en paralelo. Vamos con cuidado.

Volví a tu ciudad no hace mucho y me planté en la calle Tesoro. Encontré el portal pero ya no había buhardilla ni escaleras que subieran. Sólo la fachada seguía erguida. Tras ella, andamios y restos. Escombros y tesoros visibles sólo para mí, me hicieron pensar que a veces, Nostalgia, sí trae cosas que algún día existieron. Nosotros, no debió existir nunca. La que habitaba tu primera casa, bien lo sabía. El edificio se había venido abajo. El tiempo todo lo ha destruido.

Cuando pongo a Vacío del revés, veo que todavía puedo encontrar a Todo. Y que Todo camina borracho de amor conmigo por bares y plazas, por brazos y piernas que no son de nadie, como yo, desde que mis verdades te saltaron de los bolsillos y Calor se convirtió en juego.

DE GRIS A GRIS

2007-06-17T20:27:00.000+02:00

Doblo tus esquinas
Con rabia miro hacia arriba
Sólo distingo dos tonos
De gris a gris, de gris a gris.

Intento buscar más abajo
A la altura de los portales cerrados
Aun así sigo observando
De gris a gris, de gris a gris.

Sólo dentro de la gente consigo ver algo.
Algo que sigue dormido
Tendré que despertarlo.
Ojos, abrid el candado que os mantiene cegados
Quiero jugar por la vida
Quiero jugar al fracaso.

Cuidado, siempre hay alguien cerca escuchando
Listo para disparar sus dardos
A punto para murmurar gritando

Sabes que siempre que pierdo vuelvo a intentarlo
No pienso dejar que mi mundo
Por ti pierda el encanto.

Sólo dentro de la gente consigo ver algo.
Algo que sigue dormido
Tendré que despertarlo.
Ojos, abrid el candado que os mantiene cegados
Quiero jugar por la vida
Quiero apostarme el fracaso.

Doblo tus esquinas
Con rabia miro hacia arriba
Sólo distingo dos tonos
De gris a gris, de gris a gris.